POESÍA WILMAR MARTÍNEZ

Título: Manifiesto para entenderme

Autor: Wilmar Edison Martínez Cuervo

Año: 2010

Descripción:

Inversión:

Fragmentos:

Las noches en los cadalsos son tenebrosas, el cielo cae lentamente mientras la ausencia cobija los cueros, la tranquilidad se vuelve  preocupante si lo cuerdo permanece; es ahí, en donde el delirio saluda, lo inentendible subsiste y lo inconcluso aparece.

LA ÚLTIMA FUNCIÓN

Últimamente se han escrito varias obras de teatro sobre la monstruosa injusticia que supone el actual código de moral social. Por supuesto que es una vergüenza insultante que haya una ley para el hombre y otra para la mujer. Yo creo que no debería haber ley alguna para ninguno de los dos. (Oscar Wilde).

Pesado el telón de polvo

rechina sórdido y tendido,

cargado como envuelto en papayas, 
escudo del teatro marcial

que majestuoso justifica caricia.

Allí,

donde emanan los labios de Wilde

incestos de género en contravía,

aplasta demonios humanados,

animales de monte,

prestigio de los que omiten

en el macabro espectáculo de los que no comen.

Con la prudencia encorvada,

los ojos miopes

y los pies buscando fuga

la función promete flagelos,

hachazos repetidos,

desgracia sumisa,

tortura gitana,

una cadera hirviendo filosofía

y los mortecinos secos

exclamando sus lagrimas pesadas.

¡ sublime vino !

Brindan los presentes,

el acto arde en las tablas enceradas,

marionetas de lazos templados

asoman con sus caras tristes,

las mascaras se caen

de sus rostro atrofiados

que se hincan de abandono,

medusa en los ojos del mendigo que medio mira,

el telón se petrifica

cuando perdido estaba el significado.

  

24 de Enero/ 2012

OSARIO

Mi amor, mi fe, instilará en tu pecho una calma preternatural. Descansarás por el cuidado, te pondrás mejor, y si no, Helen, si murieras.... entonces al menos aferraría yo tu mano querida en la muerte, y gustosamente... oh, alegremente, descendería contigo a la noche de la tumba. (Edgar Allan Poe).

 Tus verdades son duras

como lagunas en el invierno,

me acusas por mis pies descalzos,

mis ojos dormidos

y de como repito mis caricias.

Mis palabras

se pierden en las causas,

lentas,

desviadas,

se pegan a lo inconcluso

y me señalas

cuando no son de tu oído.

Cierras la puerta

cuando el olvido se cansa

y Bach suena de por medio;

olvidas siempre tu cabello en el piso,

las miradas que me adeudas

y un pan medio mordido.

Siempre guardo todo en la misma caja

fumo el mismo cigarrillo,

es la táctica que siempre falla,

lo que recojo en las mañanas,

la misma ropa,

tus cabellos,

una ausencia rutinaria,

el abandono que se cuaja

cuando huele a café

y el pan medio mordido.

Miro mis pies desnudos,

ordeno palabras y causas,

le subo a Bach,
recuerdo cuando me mirabas,

enciendo un cigarrillo

y cuando hablo con tu ausencia

abre la puerta

y me suplica que cierre la caja.

 

17 de Febrero/2012